sísifo

He leído un libro en el que el protagonista reconoce su pasión por las hojas secas. Tiene una habitación repleta, y le gusta pasearse por encima de ellas. Y de vez en cuando recoge más para poder volver a sentir su crujido con toda la intensidad.

Y se me ocurrió que sería buena idea. Evidentemente yo no puedo tener una habitación dedicada al otoño, pero no deja por eso de ser una buena idea.

Las hojas de otoño me recuerdan a mi niñez. Recuerdo ir con mis hermanos por la calle e intentar ir pisándolas, cada paso debía ir sobre una de ellas, y el no alcanzarlas era una suerte de minifracaso... ¡qué tiempos aquellos!

Aún, cuando voy por la calle, tengo la tentación de perseguirlas. Pero enseguida vuelve la cordura a llamar a mi puerta y me recuerda qué pensaría la gente viéndome correr detrás de unas cuantas hojas en la calle... Por eso sería una buena idea tener una habitación repleta de hojas, porque las podría pisar cuando yo quisiera sin preocuparme por nada. Debe ser muy relajante ir paseando por ese crepitar de otoño.

Aunque... pensándolo mejor... si no están libres en la calle, jugando a evitar mis pisadas... ¿qué gracia tendría?

Llueve,

detrás de los cristales, llueve y llueve

sobre los chopos medio deshojados,

sobre los pardos tejados,

sobre los campos, llueve.

Pintaron de gris el cielo

y el suelo

se fue abrigando con hojas,

se fue vistiendo de otoño.

La tarde que se adormece

parece

un niño que el viento mece

con su balada en otoño.

Una balada en otoño,

un canto triste de melancolía,

que nace al morir el día.

Una balada en otoño,

a veces como un murmullo,

y a veces como un lamento

y a veces viento.

Llueve,

detrás de los cristales, llueve y llueve

sobre los chopos medio deshojados,

sobre los pardos tejados

sobre los campos, llueve.

Te podría contar

que esta quemándose mi último leño en el hogar,

que soy muy pobre hoy,

que por una sonrisa doy

todo lo que soy,

porque estoy solo

y tengo miedo.

Si tú fueras capaz

de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar

con esa porcelana que descubrí ayer

y que por un momento se ha vuelto mujer.

Entonces, olvidando

mi mañana y tu pasado

volverías a mi lado.

Se va la tarde y me deja

la queja

que mañana será vieja

de una balada en otoño.

Llueve,

detrás de los cristales, llueve y llueve

sobre los chopos medio deshojados...

Ya se acerca la Navidad. Lamentablemente, debo reconocer que soy de aquellas personas que no le tienen especial aprecio. Y eso me lleva a preguntarme por qué. La razón que se suele dar es aquella de que "no me gusta que me digan en qué época del año debo ser feliz"... pero no, eso no me parece una razón válida.

Imagino que lo que nos pasa es que nos alejamos tanto cada día más de lo cursi, de mostrar sentimientos en público, de lo que resulta supuestamente infantil, y demás imposiciones de esta extraña sociedad en que vivimos, que la Navidad pasa a ser algo que sólo se puede disfrutar en el hogar y con la familia, dado que fuera de ese núcleo esos días no suponen más que una estadística donde nos recuerdan cada año que los récords de ventas pueden dispararse sin mesura, haya o no escasez.

También es cierto que, desde que vuelve a haber niños en casa para Navidad, todos la hemos empezado a vivir de otro modo. Aún recuerdo con disgusto las primeras Navidades que pasaron después de saber que "los reyes son los padres". En mi casa tardamos en asumir tal cruda realidad, y creo que se debió a la ilusión que le pusieron cada año esos padres para que no nos diéramos cuenta de que la realidad sin sueños puede ser muy dura...

Así que, este año, he decidido prepararme para disfrutarlas. Disfrutar de las luces, de los colores, de las películas ñoñas y de todo lo que pueda devolverme la ilusión. Al fin y al cabo, si no nos empeñáramos en pensar que sólo es una época del año, e intentáramos llevar esos sentimientos a los 365 días, no sólo la disfrutaríamos más, sino que, además, seríamos más felices el resto del año.

Aún nos quedan días... aún tenemos tiempo para prepararnos a vivirla con intensidad.