sísifo

 Esta vez el tema debería ser "cosas de otros". Lo digo porque esto que os traigo no es mío: Es de mi hermana. Es una carta que ha escrito para el periódico. Y, a la espera de si se lo publican o no, he decidido que valía la pena que lo viera alguien. Aunque sólo sea los que entráis en mi blog (no tiene "audiencia" comparable con un periódico, pero es mi granito de arena)... porque a mí también me chirría que no se pueda ver a Silvio (precisamente a él) por una cuestión de economía domestica.

Te conozco hace muchos años. Perteneces a grandes y pequeños momentos de mi vida. Has puesto palabras a situaciones, pensamientos a los que no lograba nombrar, ... y ahora, ¿qué hago ahora contigo?

Leo en el diario que vienes de nuevo, tantos años después de la última vez que pude verte, en el Poble Espanyol de Barcelona, cuando, con un "ojalá pueda ser Cuba sí y Yanquis también", nos dejaste a todos en silencio, entregados, enamorados. Esta vez iba a ser diferente, no iba a estar yo sola: iba a compartir este concierto con mi marido y mis dos hijas, de 7 y 9, a quienes, de bebés, cantaba canciones tuyas cuando no podían dormir.

Entro hoy en la web para reservar las entradas y me enfrento a la realidad de las cifras. No puedo ir a verte.

No comprendo cómo se puede traer al Paraninfo de la Universidad el espíritu de Playa Girón, el sueño de serpientes, la canción en harapos, y a la vez, de alguna manera, prohibir la entrada a los que desean un Rabo de Nube, a los que buscan a su Unicornio, a los que alguna vez han cantado una Pequeña Serenata Diurna.

No voy a ser yo la que diga lo que tienen que ganar los demás, desde luego. No soy quién para juzgar y comparar, pero después de haber asistido a conciertos de otros Maestros que han pasado por aquí, desde Lluís Llach a Pablo Milanés, me duele en el alma tener que quedarme en la puerta.

Hace poco escuchaba en la radio que alguien ha hecho un estudio sobre el humor del que se levantan los españoles.

Eso me hizo pensar en mis propios despertares.

Hay días que parece que no quiera volver al mundo; que suena el despertador, una y otra vez, y yo hago como si no fuera conmigo, como si no hubiera nadie esperando, como si sólo existiera mi almohada, el sonido insoportable del despertador... y el sueño... Hasta que vuelvo a la realidad que abandoné por las sábanas.

En cambio, hay otros días (generalmente en los que no interviene el reloj, ni la rutina) en los que de pronto me despierto, sonrío, y recuerdo que esa mañana tengo que hacer algo. Puede que en ese momento no recuerde ni qué, pero algo, algo divertido, o emocionante, o cualquier otro tipo de plan. Algo que no entra dentro de la costumbre. Algo que se escapa al repetido sonido... esos son los buenos días.